El silencio

Todo empezó en aquel silencio evanescente que se gestó en el supercontinente llamado Pangea.

Trato de entender como desde que acaeció aquel silencio que surgió de la nada, en un sueño que al despertar lo mantenemos en el subsconciente, y él, el sueño, trata de ser vaporoso, y desaparecer como si nunca hubiera sido soñado; hoy, pasado unos cuatro mil quinientos millones de años de aquel advenimiento. Descubro para mi asombro, que sigue habiendo verdaderos silencios. Aquellos que son demasiado llamativos, largos en eso que últimamente me da por darle tantas vueltas, y a lo que no puedo asirme con la valentía de el niño (tiempo), del que yo apenas dispongo; y también opresivos, pues denotan la intolerancia y deslealtad de aquel al que depositamos nuestra confianza (el amigo).
Al silencio del amigo: "No oiré nunca más tu voz, no habitara en mí nunca más tu recuerdo."
Mañana, al despertar,
no existirá el supercontinente Pangea.

El rumor

Tu silencio 

sera un recuerdo indeleble

en la memoria del tiempo;

cuando el tiempo

sea solo un vestigio

en el silencio,

de aquella hermosa 

dilatación del tiempo

en el tiempo eterno.

Mis palabras como silenciosas gotas de lluvia cayeron, 
e hicieron eco en los pozos del silencio. 
Y la gente se inclinó y rezó 
Al dios de neón que crearon. 
Y el cartel encendió su advertencia 
Con las palabras que estaba formando. 
Y los carteles decían que las palabras de los profetas 
Están escritas en las paredes del subterráneo y en los conventillos. 
Y murmuradas en los sonidos del silencio.

La extraña nostalgia de todo aquello que ya no volverá.

Esta noche no por favor, esta noche que sea solo él, el que rellene de escritura musical, cada rincón de este muro muerto; que todas las notas levanten el animo a las palabras que en el se han escrito.
Que mejor manera que usar la pluma y rellenar de frases alegres la decadencia de sus grietas heridas de nostalgia.
Percibir en el reencuentro que volverá a ver de nuevo una despedida; y acaso, tal vez, la definitiva.
Creé, pero no le di plasticidad, vida; esas pequeñas cosas necesarias para alimentar el amor. Era un sueño ¿verdad?.
That's the story of my life.

Ahora a la pira, que mi yo fatuo arda en el fuego; desaparezca para siempre en cenizas de aquello que ya no volverá.
Acelera la música de tu canción Rory Gallagher, que las notas distorsionadas de tu guitarra eléctrica, hagan saltar chispas enajenadas; que realicen el prodigio -- que del fuego -- en esta noche con sabor a Isidro el labrador (el vago de la villa), las sombras jueguen hasta que mis cenizas sean sorprendidas por el sol en la pradera.
15 de Mayo 2015....Isidro el labrador. Patrono del villorrio de Madrid.

La sensación en mi cabeza es como una guerra total 
Toda guerra a la guerra del tercer mundo 
Esta vez me van a encerrar a ciencia cierta 
Tirar la llave cuando se cierre la puerta..

Llegara, llegara el Huracan (Bob Dylan)

El año 75 se despedía; empezábamos a salir de un largo túnel; franco acababa de morir. Aún no se había despejado el camino que nos conduciría a lo que ha sido este largo peregrinar hasta hoy, año 2015, 40 años después.
1976 empezó con las mismas características de su anterior hermano de década; solo nos salvaba de toda aquella pobreza que se olía en el ambiente, las olas de futuro que venían del exterior (el mar siempre nos salva, Itaca es un lugar de la posteridad inalcanzable)
No quiero hablar de política, se que ahora hay por este complejo establo, una manada de ineptos que están pidiendo el voto para sentarse a la diestra de el Dios padre y gobernar el cortijo como una banda de salteadores de bancos. (quien se pica, ajos come)
Este escrito tan solo era para recordar que un grupo de jóvenes, en aquel verano del 76, se enamoro de un long play, de un joven bardo de los estados unidos, el nombre del bardo es: Robert Allen Zimmerman (hoy un abuelo, al que los más ignorantes, por cobardía, por envidia, por ser el primer poeta, que hizo la revolución desde sus letras y como bandera la música, no se han atrevido a darle el nobel de literatura) Bob Dylan, en este LP llamado Desire, con nueve cortes, nos hizo disfrutar tal vez de unos de los veranos mas parecidos a la revolución de los claveles, al año del 68 del mayo francés. Estábamos en el 76, y Dylan nos cogió a todo aquel grupo de jóvenes y nos invito a subirnos al autobús que aun hoy, sigue recorriendo el inmundo mundo para seguir haciendo la revolución a través de la palabra. 
Buenas noches Mayo.
Hoy se que no permea el cielo, pero lo hará el el transcurso de los días, antes de que mayo se haga Huracán.

Disparos de pistola resuenan en la noche en el bar 
Llega Patty Valentine desde el piso de arriba 
Ve al encargado en un charco de sangre 
Grita: “¡Dios mío, los han matado a todos!” 
Aquí viene la historia del Huracán. 
El hombre al que las autoridades culparon 
De algo que nunca hizo 
Lo pusieron en una celda de prisión, pero él pudo haber sido 
el campeón del mundo. 
Tres cuerpos allí tirados Patty ve 
a otro hombre llamado Bello, andando por allí misteriosamente 
“yo no lo hice”, dice él y levanta las manos 
“estaba solamente robando la caja, espero que me comprendan 
los vi irse” dice, y se detiene 
“uno de nosotros mejor llama a la poli" y ellos entran en escena
con sus luces rojas centelleando 
en la caliente noche de New Jersey. 
Mientras tanto, muy lejos, en otra parte de la ciudad 
Rubin Carter y un par de amigos van conduciendo por allí 
El contendiente NÚMERO uno para la corona de los pesos medios 
No tenía ni idea de la clase de mierda que le iba a caer 
Cuando un poli lo empujó a un lado del camino 
Como la vez anterior y la vez anterior a esa 
En Paterson así es como son las cosas 
Si eres negro es mejor que no salgas a la calle 
A menos que quieras caldear el ambiente. 
A menos que quieras caldear el ambiente. 
Alfred Bello tenía un socio y éste tenía un soplo para la pasma 
El y Arthur Dexter Bradley habían salido para merodear 
Dijo: “Vi a dos hombres huyendo, parecían pesos medios 
Saltaron a un auto blanco con matrícula de otro estado” 
Y la Srta. Patty Valentine simplemente asintió con la cabeza 
El poli dijo: “Esperen un momento muchachos, este todavía no está muerto” 
Así que lo llevaron al hospital 
Y aunque este hombre apenas podía VER 
Le dijeron que él podía identificar a los culpables. 
Cuatro de la mañana y traen arrastrando a Rubin 
Lo traen al hospital y lo llevan escaleras arriba 
El hombre herido lo mira a través de su ojo moribundo 
Dice: “¿Para qué lo traen?, este no es el tipo” 
Sí, esta es la historia de Huracán 
El hombre al que las autoridades culparon 
De algo que nunca hizo 
Lo pusieron en una celda de prisión, pero él pudo haber sido 
El campeón del mundo. 
Cuatro meses después, los ghettos están ardiendo 
Rubin está en Sudamérica, peleando por su nombre 
Mientras Arthur Dexter Bradley todavía está en el negocio del robo 
Y la pasma le está apretando, buscan a alguien a quién culpar 
“¿Recuerdas aquél asesinato en el bar?” 
“¿Recuerdas que dijiste haber visto el coche en la huída?” 
“¿Piensas que te gustaría jugar a la pelota con LA LEY?” 
“¿Crees que pudo haber sido aquél boxeador el que viste huir aquella noche?” 
“No olvides que eres blanco” 
Arthur Dexter Bradley dijo: “Realmente no estoy seguro” 
“Los polis dijeron: “A un pobre chico como tu le vendría muy bien una oportunidad” 
Te tenemos por el TRABAJO del Motel y estamos hablando con tu amigo Bello 
No querrás volver a la cárcel, así que sé buen chico 
Le harás un favor a la sociedad 
El hijo de puta es bravo y se pone más bravo 
Queremos moverle el culo 
Queremos clavarle este triple asesinato a él 
El no es “Gentleman Jim”. 
Rubin podía noquear a un hombre con un solo golpe 
Pero a él no le gustó hablar mucho de eso 
“Es mi trabajo”, decía, “y lo hago por dinero 
Y en cuanto termino en SEGUIDA me pongo en marcha 
A un paraíso donde fluye la corriente y las truchas y el aire es delicioso 
Y doy un paseo a caballo por el campo” 
Pero entonces lo llevaron a la cárcel 
Donde intentan trasformar un hombre en un ratón. 
Todas las cartas de Rubin estaban marcadas de antemano 
El juicio fue un circo de cerdos, él nunca tuvo una oportunidad 
El juez hizo aparecer a los testigos de Rubin como borrachines de los bajos fondos 
Para la gente blanca que miraba él era un vago revolucionario 
Y para la gente de color él era solamente un negro loco 
Nadie dudó de que él había apretado el gatillo 
Y aunque no pudieron PRESENTAR el arma 
El D. A. (Fiscal del distrito) dijo que él era el autor del hecho 
Y el jurado de blancos estuvo de acuerdo. 
Rubin Carter fue falsamente enjuiciado 
El crimen fue asesinato en primer grado, ¿adivinan quién testificó? 
Bello y Bradley y los dos mintieron descaradamente 
Y los periódicos, siguieron todos la corriente 
¿Cómo puede la vida de un hombre como ese estar en la palma de la 
mano de algún truhán? 
Verlo tan obviamente entrampado 
No puedo evitar avergonzarme de vivir en un país 
Donde la justicia es un juego. 
Ahora todos los criminales con sus trajes y corbatas 
Están libres para beber martinis y mirar el amanecer 
Mientras Rubin se sienta como Buda en una celda de diez pies 
Un hombre inocente en un infierno viviente 
Esa es la historia de el Huracán 
Pero no terminará hasta que limpien su nombre 
Y le devuelvan el tiempo que ha cumplido 
Lo pusieron en la celda de una prisión, pero una vez pudo haber sido 
El campeón del mundo....

¿Donde están aquellos amigos de mi infancia?

A todos aquello amigos que se quedaron en el espacio/tiempo.
Mi penúltima chafarrinada.

Esta bien, reconozco la imperdurabilidad de estas falsas soldaduras invisibles que escribo pensando que tal vez queden prendidas en tus recuerdos, cuando mañana, yo, la última carencia de los restos de mi naufragio deje de existir.
Que frágiles son esas últimas malditas horas antes de desaparecer; como aún sin quererlo, la edad se convierte en pánico diario, y el tiempo te deja una huella imborrable (herida abierta, en la efímera vida que se vive).
¿Que importancia tiene entonces ajustar las agujas del reloj a la llamada de aquellos que un día lejano les di mi infinita amistad?.
Desaparecer como un espejismo en el tiempo que es poco; en el espacio que lo es todo.
Ahora que todo a mi alrededor se convierte en imperdurable, puedo escribir esa fantástica historia de amor en la orilla de mi bello mar proceloso, para que la ola mimada de todos los océanos, vengan a acariciar la huella indeleble que escribí, una noche de estío, pensando en ti, mi alma gemela.
Cuando toda esta tristeza se convierta en alegría y viceversa.
Volveré un día, no se ni como ni cuando, pero volveré y sondeare las aguas que fueron el manantial donde nació la vida.

Caminamos hasta el mar, mi padre y yo 
Y los perros jugaban en la arena. 
El invierno era frío, cortaba el aire.
Vestido de gris fue lo que dijo toma mi mano? 
Me dijo que el amor es más fácil cuando se está lejos 
Nos sentamos y vimos las luces distantes. 

Somos dos barcos que pasan en la noche 
Y nos sonreímos cuando nos decimos que estamos bien. 
Todavía estamos aquí, es sólo que estamos fuera de la vista 
Al igual que los barcos que pasan en la noche. 

Hay un barco en la línea donde el mar se junta con el cielo. 
Hay otra que se apoya muy a la zaga. 
Y es que parece que somos como extraños 
Formas que nos acompañamos y vamos a la deriva a través del tiempo. 
Me dijo que todo es más difícil ahora que estas lejos 
Lo único que te leen cuando se escribe. 

Somos dos barcos que pasan en la noche 
Los dos sonreímos cuando nos decimos que estamos bien. 
Todavía estamos aquí, Oh, es sólo que estamos fuera de la vista 
Al igual que los barcos que pasan en la noche......

La noche por un instante se ilumino de colores

Embellecer un articulo y en él no decir nada.

Existen soldaduras invisibles que hacen que ciertos escritores, se conviertan en magos en el arte de subyugar en sus columnas, unos, los menos, te atrapan, le dan un pellizco a tu glándula pineal, y consiguen que te adentres en sus palabras, las hagas tuyas, te enamores de cada letra; que sea tal el arte o la magia que impregna en cada frase, que las puedas oler, tocar, sentir. A eso se le llama, maestría.
En realidad solo estaba escribiendo lo que ocurre en una de tantas noches de verano, en los cielos, a eso de las doce de la noche, cuando los maestros de la pirotecnia, consiguen que el cielo se alumbre con lluvia de estrellas, palmeras, destellos, chispas, perlas, flashes; así hasta la traca final, que da por concluida con una explosión ensordecedora el final de la fiesta, la noche se queda sorda a partir de ese momento, los cuellos empiezan a sufrir por tanto tiempo que han estado mirando a ese cielo coloreado por la paleta de el hechicero (el bruñidor de colores). Que milagro; lo que consigue la pólvora: esa mezcla de componentes (azufre, salitre, sulfato de cobre, alcanfor, nitrato de vario, bicarbonato de sodio, etc etc ).
La noche por un instante se ilumino de colores; y el niño, el joven, el adulto, el viejo.¡todos!, fueron atrapados por partículas de sodio, salitre, limadura de cobre, carbón: Fuegos artificiales.
Un pequeño homenaje a Melquiades, aquel gitano de cien años de soledad, que visitaba la ciudad ficticia de Macondo (donde la lluvia es eterna), y se quedo a sabiendas de la fragilidad de la existencia.

Para ti, que descubres los secretos de tu cuerpo.

Para ti, Que vas a caballo del fin del mundo.

Para ti, queremos otear el paraíso.

Siempre estamos huyendo de nosotros mismos

Se me escapa el tiempo de mi vida.

Cada palabra, es una vida vivida; cada frase, una eternidad; cada pensamiento, es el conjunto de universos existentes, y cada pequeño detalle de vislumbrar la posibilidad de desaparecer, me hace querer asirme con todas mis fuerzas, a ti, mi mes de mayo, el mes de las flores y el amor.

Nos sentamos en un teatro vacío y nos besamos
Te pedí por favor que me tacharas de tu lista.
Mi cabeza me dice que es hora de hacer un cambio.
Pero mi corazón me está diciendo que te amo pero eres extraña.

Los ojos eternos son seducidos por la primavera.

¿A cuantas bellas primaveras venideras
mis ojos eternos
tendrán la oportunidad
de posar su vista?
Mi maderamen mantiene permanentes
guerras internas.
Salí indemne de miles de batallas,
pero en esta última,
note la oxidada aguja del tiempo
atravesar mi alma.
Ahora empieza a vislumbrarse
en esta tranquila primavera,
al tiempo asesino y enamorado
venir a resarcirse
de estas, mis últimas horas
en la morada terrenal.

Hay colores en la calle.
Rojo, blanco y azul.
Gente arrastrando sus pies.
Gente durmiendo en sus zapatos.
Pero hay un cartel de aviso
en la carretera.
Un montón de gente diciendo
que estaríamos mejor muertos.
No me siento como si fuera Satán,
pero lo soy para ellos.
Así que trato de olvidarlo
de cualquier manera posible.

Continúa moviéndote en el mundo libre.

Veo a una mujer en la noche,
con un niño en sus brazos.
Bajo una farola de la calle.
Al lado de un contenedor de basura.
Deja a su hijo a un lado
y se vá a meterse un chute.
Odia su vida,
y lo que ha hecho de ella.
Otro niño más
que no irá a la escuela.
Nunca se enamorará,
nunca será un tío guay.

Continúa moviéndote en el mundo libre.

Tenemos cientos de luces
para iluminar a los vagabundos.
Tenemos dulces, amables
ametralladoras.
Tenemos supermercados
y papel higiénico.
Cajas de espuma de poliestireno
para defender la capa de ozono.
Tenemos al hombre de la gente
diciendo que mantengamos la esperanza viva.
Tenemos gasolina para quemar.
Tenemos carreteras para conducir.

Continúa moviéndote en el mundo libre.